Поэтому не бойся, умирая,
глотать вот этот воздух золотой.
И, если гибель ракурс выбирает,
поправь прическу, повторяй за мной:

«…пусть нам ни дна не будет, ни покрышки,
пусть жизнь, как спичка, гаснет на ветру,
СЕЙЧАС Я ПРИКУРЮ ОТ ФОТОВСПЫШКИ —
И НЕ УМРУ».

Игорь Белов. Судьба на наши лица по привычке